Ein Schnitt. Vorsichtig, nur oberflächlich. Ein nächster, nur kleine Tröpfchen bilden sich.
Es war das erste mal seit langer Zeit, in der ich es geschafft habe, es nicht zu machen.
Ein weiterer Schnitt. Noch einer, noch einer. Irgendwann spür ich mich nicht mehr. Seh nur noch meinen Arm, blutüberströmt. Alles ist voll. Mein Arm, mein Tshirt. Mein Bett. Meine Klinge.
Ich habe es einfach gemacht, ohne nachzudenken. Immer tiefer und tiefer.
Jetzt weiß ich, dass es ein Fehler war, bereue es.
Und könnte es schon wieder tun, nur, um mich zu bestrafen, es getan zu haben.
Ich habe einen Ausweg gesucht.
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